Argh si j'étais riche

Souvent - beaucoup trop souvent !-  je me dis que si j’étais moins grosse, je serai heureuse.

Quelquefois –mais franchement pas souvent- je me dis que si j’étais très riche, je serai très heureuse.

Enfin, je me dis…ais.

Parce que je suis allée à Saint-Trop… ez.

C’est compliqué d’être belle ! D’accorder la couleur de tes escarpins talons aiguilles à celle de ta pochette. (Franchement, tu les mets où, ta bouteille d’eau et le dernier Gavalda dans ta pochette ?) De choisir la jupe suffisamment courte pour qu’on puisse voir tes jambes mais suffisamment chargée pour que l’on reconnaisse la marque. A Saint Tropez, non seulement tu dois croire en ton physique, mais en plus, tu dois suffisamment croire en son avenir pour t’afficher avec ta mère. Certes, à Saint Tropez, les mères sont toutes liftées pour ne pas coller la honte à leur fille. Mais comme ces filles sont toutes botoxées, on ne s’y retrouve plus vraiment.

C’est compliqué d’être riche… Bon, je sais bien que tous ces propriétaires de yachts plus gros que ma maison ne font pas eux même le créneau pour parquer leurs engins. N’empêche qu’ils ont de ces vis-à-vis ! Ils sont garés comme sur le parking de Carrefour, peuvent mâter ce que le voisin à dans son assiette mais doivent se coltiner sa musique. Le tout face aux badauds. Sinon, ce n’est pas drôle !

 

Je ne suis pas venue seule à Saint-Tropez. J’ai amené plein de motards. Rassemblement Harley Davidson. Nous partîmes à deux, gare de Lyon, et nous vîmes 5000 en arrivant au port. Et vroum sur le vieux port. Enfin, plutôt VROUM. Ils ont semé un joyeux bazar : cambouis au pays des paillettes.

Au milieu de ces belles motos et de ces filles nickel (ou le contraire), j’ai fait une belle entorse à moins régime sans sel : j’ai plongé dans la grande bleue. Je nage donc je vis. Et tant pis pour le bikini !

Julien !!!

Oui, j'ai ajouté dans les vidéos (si, regarde, la colonne de gauche) le clip de Julien Doré.

Pourquoi ? Parce que son déhanché nous rappelle que nous sommes en vie !

Histoire de vous rendre un tantinet jalouses, Mario, mon prof de danse, bouge encore mieux.

Avec lui, c'est Baltard tous les mardis soirs ;)

Avec la mer du Nord comme dernier terrain de jeux...

 

Dimanche, je suis partie chercher mes enfants à Wimereux après quelques jours d’évasion totale que je vous raconterai, c’est promis.

Rendez-vous à 12 h 30 chez mes parents, pour l’anniversaire de mon père. Vous n’êtes jamais venus à l’anniversaire de mon père, vous ne lui avez même peut-être jamais fêté, mais pour lui, sa fête d’anniversaire, c’est super hyper important. Personne ne peut lui voler la vedette. Certains ont essayé, je me souviens d’un certain Mitterrand qui avait eu le culot de se faire élire président ce jour-là en 1981. Plus personne (ou presque ! J) ne commémore cet événement-là. Mais le 10 mai de mon père, on n’oublie pas.

Donc, je pars bien à l’heure. Dans mon empressement, je balance mes sacs dans mon coffre. Et hop ! (oui, j’allais y passer une seule nuit… mais entre mon lion en peluche de Düsseldorf, mon ordinateur, mon maillot de bain pour la mer du nord à 14 degrés, mon Damart pour m’en remettre… il me fallait deux sacs) Et là, horreur ! Le gentil garagiste qui avait gentiment remis de l’huile dans mon gentil moteur vendredi avait mal refermé le méchant bouchon… je vous passe les détails. Je fais juste un coup de pub pour ces ingénieux Allemands qui vendent des fonds de coffre en plastique. J’évacue, je rince, je peste, je pue, je lave et je pars enfin.

 

L’A16 enfin. Enfin presque l’A 16… je n’avais pas encore passé le péage que j’étais déjà dans les bouchons. Accident ? Panne de péage ? Une demi-heure plus tard, je roule enfin  de nouveau… une demi-heure… avant de nouveaux bouchons.  Et ainsi de suite… Un dimanche de milieu de pont, que faisaient tous ces Parigolots (crédit Christine Spadaccini, j’adore ce surnom !) sur MON autoroute ? J’ai fini par comprendre. Effet Ch’ti. Y z’ont découvert les plages du nord. Et ils ont tout gobé : le char à voile, les chevaux, les frites et la belle amitié sur la même plage.

J’aime beaucoup Dany Boon. Je suis très contente du succès de son film : quelle belle revanche pour les vrais ch’tis dont je chuis. Mais merde ! Fallait pas donner l’adresse ! Fallait les envoyer vers Trouville !

J’ai pris mon mal en patience. Une fois de plus, j’avais embarqué Goldman. Il a été cool, il a accepté de rechanter les mêmes trucs deux fois. J’ai juste paniqué un moment. Et s’il nous écrivait lui aussi une petite chanson sur le Nord ?