Argh si j'étais riche

Souvent - beaucoup trop souvent !-  je me dis que si j’étais moins grosse, je serai heureuse.

Quelquefois –mais franchement pas souvent- je me dis que si j’étais très riche, je serai très heureuse.

Enfin, je me dis…ais.

Parce que je suis allée à Saint-Trop… ez.

C’est compliqué d’être belle ! D’accorder la couleur de tes escarpins talons aiguilles à celle de ta pochette. (Franchement, tu les mets où, ta bouteille d’eau et le dernier Gavalda dans ta pochette ?) De choisir la jupe suffisamment courte pour qu’on puisse voir tes jambes mais suffisamment chargée pour que l’on reconnaisse la marque. A Saint Tropez, non seulement tu dois croire en ton physique, mais en plus, tu dois suffisamment croire en son avenir pour t’afficher avec ta mère. Certes, à Saint Tropez, les mères sont toutes liftées pour ne pas coller la honte à leur fille. Mais comme ces filles sont toutes botoxées, on ne s’y retrouve plus vraiment.

C’est compliqué d’être riche… Bon, je sais bien que tous ces propriétaires de yachts plus gros que ma maison ne font pas eux même le créneau pour parquer leurs engins. N’empêche qu’ils ont de ces vis-à-vis ! Ils sont garés comme sur le parking de Carrefour, peuvent mâter ce que le voisin à dans son assiette mais doivent se coltiner sa musique. Le tout face aux badauds. Sinon, ce n’est pas drôle !

 

Je ne suis pas venue seule à Saint-Tropez. J’ai amené plein de motards. Rassemblement Harley Davidson. Nous partîmes à deux, gare de Lyon, et nous vîmes 5000 en arrivant au port. Et vroum sur le vieux port. Enfin, plutôt VROUM. Ils ont semé un joyeux bazar : cambouis au pays des paillettes.

Au milieu de ces belles motos et de ces filles nickel (ou le contraire), j’ai fait une belle entorse à moins régime sans sel : j’ai plongé dans la grande bleue. Je nage donc je vis. Et tant pis pour le bikini !